Blues Of us

Quando aprii la porta, il suono della chitarra mi afferrò per la nuca, mi raggiunse l’anima, e da nessuna procedura lasciai svanire. Ci sono poche cose in questo mondo così selvagge, primordiali o necessarie come la chitarra blues. Nei palmi di un musicista, la chitarra strilla e strilla; piange e ulula; piange e geme; urla e urla. La chitarra blues può raggiungere e strappare l’anima in modo accurato dal tuo fisico.

Blues è un’opera d’arte emozionale creata. È una tendenza musicale nata nel cuore delle corone e cantata direttamente dall’anima. I cantanti blues abbeverano l’intera gamma dello spettro emotivo. Catturare la gamma carnosa del viaggio umano. I bluesman si lanciano sul mal di testa e il crepacuore, la lussuria e l’amore, il tradimento e la rabbia, la speranza e la felicità. Tuttavia, al suo notevole immaginabile, il blues è la redenzione. È una sensazione che ti può far cadere sulle ginocchia o ti evoca di alzarti in piedi in modo gigantesco con due dita dei piedi. Ed è quello che la melodia del blues era per me, la colonna sonora della mia redenzione. Nelle frasi di Howling Wolf, “I Blues ti possono riempire di un dolore in basso che fa tanto male, che desideri essere inutile, o che ti crei anche innamorato”.

E questo è esattamente ciò che il blues ha fatto per me. Mi assicuro che sono sicuro di essere gigantesco; mi ha collegato alla mia gente; e mi ha aiutato a presentare la mia canzone e ad aggiungerla al ricco arazzo di opere d’arte americane spente.
Così, mentre entravano in The River Avenue Jazz Membership da quasi dieci anni, non mi rendevo conto che stavo passeggiando nel mio passato collettivo e verso il mio futuro individuale.

Crescendo in una cucciolata di 5, io e mia sorella eravamo praticamente i bambini di colore più utili. Veramente, mia sorella era fondamentalmente la più generosa e spensierata faccia non illuminata che avessi mai considerato fino a quando non ero nei miei bambini graduali. Mia madre era una ragazza esigente, bianca come il giglio, con capelli scuri e grandi occhi marroni. Purtroppo, era anche una razzista educata e ignorante con un odio ardente per melodie spente, opere d’arte spente e persone non illuminate. Mia madre aveva molte regole della casa. Una sorta di regole non era assolutamente sintonizzabile, in particolare in tune, in casa o sull’autoradio. Sui rari eventi che ho infranto la regola, mia madre ha scritto sul salone nella sala e ha pensato mentre parlavamo nei miei occhi da bambino.

Spargendola si riferisce ad un’ottava – il suo alito puzzolente di maionese e kielbasa – lei brontolava severamente, “Figlio, interrompi un passaggio da questi negri.” Veleno vipera e gocciolante, dice con voce roca: “Ti tagliano la gola e ti pugnalano nell’attesa, nell’occasione che tu lo chieda meno”. Poi, mentre un coro di chiusura – si riferisce all’aumento di un’ottava – aggiunge: “Ora capovolgi quel dio che fa vibrare il negro e segna dalla mia faccia!”
Tuttavia, mentre camminavo davanti alla porta arrugginita del martedì, all’età di ventitré o ventiquattro anni, ero – per sempre – lasciando tutto nell’attesa.

Stranamente ampio, un poeta franco-canadese bianco e creatore di fuorilegge americano di nome Jack Kerouac mi ha aiutato a manipolarmi dal penitenziario del mio passato in direzione della libertà del mio futuro. Ero un giovane e interessato a tutto. Ho letto gli scrittori beat, e sono rimasto affascinato da tutto. Ero irato per la sfera e irato dell’esistenza. Ero incerto su opere d’arte e libri; Ero entusiasta della poesia e della melodia. Come Henry David Thoreau ha appena riconosciuto: “Sono andato nei boschi leggendo che avevo bisogno di stare delicatamente, avevo bisogno di stare in profondità e succhiare tutto il midollo dell’esistenza”. Per gli uomini non illuminati negli Stati Uniti, il nostro passato storico, la nostra lingua e la nostra melodia sono i nostri proverbiali “boschi”. Quando entrai in un juke joint fumoso e raffinato a Plains, in Pennsylvania, noto come The River Avenue Jazz Membership, stavo passeggiando in mezzo alla natura. Stavo riscoprendo un componente del mio popolo a lungo fuori luogo nella tradizione americana.

Storicamente parlando, ci sono pochi vantaggi sociali per nascere non illuminati negli Stati Uniti, ma il blues è uno dei nostri rari patrimoni culturali. The Blues è una testimonianza della nostra lotta. È un modo di “dare una sbirciatina” alle atrocità delle nostre origini negli Stati Uniti. E oltre a ciò, il Blues “dà una sbirciatina” all’anima umana – dalle profondità dell’avidità e della lussuria, alle vette dell’amore e della gentilezza. C’era una volta, e in modo consistente apparentemente, una componente di me intrinsecamente attratta dalle lotte e dai trionfi degli oppressi, e non creare errori su di essa; the Blues è un’opera d’arte creata dagli oppressi e espropriati negli Stati Uniti.

Era una serata di lancio del martedì sera al River Avenue Jazz Membership, e il locale era in gran parte vuoto. I pochi mecenati erano uomini bianchi di alta classe, vestiti in modo appropriato, ben vestiti. Comunque non mi importava più. Non ero più lì per la folla o anche per le signore. Una volta era la curiosità a spingermi lì. Era il mio popolo che urlava dal pesante suono del passato storico che mi costringeva a svanire. Era destino che mi ha portato nel pubblico di destinazione in quella notte molto particolare.

Ho avuto la fortuna di partecipare a un racconto distintivo. Anche se nel pubblico di destinazione c’erano più manciate una manciata di clienti abituali, la storia del blues nativo a cui Clarence Spady partecipava era come se il diavolo stesso lo avesse posseduto. Clarence è un uomo esigente, dal cuore scurito, dalla pelle scura, di Scranton, in Pennsylvania. Non appena è salutato come “la lunga velocità del blues”, è anche uno dei “pasticci di chitarra più cattivi” sulla terra. Suo padre era un leggendario chitarrista blues, e se non fosse stato per la sua malsana abitudine all’eroina, l’identificazione di Clarence Spady sarebbe stata sinonimo di blues. Sarebbe stato molto corretto lassù con BB King, Buddy Man e Muddy Waters.

Quella notte, il Clarence Spady Trio ci ha portato tutti su un’ansia inamovibile dal passato storico del blues. Dalle sue origini nel delta del Mississippi, ha eseguito canzoni come “Mud My Broom” e “Illinois Blues”. Mi sono seduto lì – a bocca aperta e ipnotizzato – mentre ha ricoperto i ritmi up e blues di Chicago come “Hoochie Coochie Man” e “Spoonfull”. Ha anche suonato classici funk drippin come “Cissy Strut” e “Possess Up the Pieces” prima di terminare il racconto con una consacrata interpretazione di Hendrix di “Petite Flit”.

Non avevo considerato o sentito il tempo libero preferire la mia esistenza. Le sue dita volavano ad un certo livello della chitarra come una forza della natura. In verità, la persona reale era un tifone su sei corde: pura energia non cotta e primitiva. Tuttavia c’era una canzone in particolare che è rimasta con me nel tempo – un piumino di Robert Johnson intitolato “Crossroads Blues”.

Robert Johnson è una storia, una fantasia faustiana negli annali del passato storico del blues. Da giovane, Jonson si sarebbe adattato a un certo livello delle giunture juke e dei honky-tonks che ammiravano bluesman affermati come Son Home e Charlie Patton. Nel frattempo, il giovane Robert Johnson non può nemmeno più giocare per inutile. Correggerebbe seduto lì ad ammirare i suoi eroi. Quando la chitarra si è spostata sul palmo di Johnson, i musicisti diversificati avrebbero proseguito nella leggenda di Robert che ha dato l’influenza a un gatto ululato. Poi alla fine, la leggenda dice, Robert entrò, si sedette e incantò la folla con la sua partecipazione soprannaturale. Soffiò sul palco il leggendario gamer Son Home e Charlie Patton. Il re originale del blues era arrivato e una storia era nata. Tuttavia, Johnson era sparito da tempo quasi altrettanto rapidamente. Perdita di vita a quattro zampe, abbaiando e ululando come un cane rabbioso, Johnson si vociferava di riempire la sua anima al diavolo in cambio delle sue abilità di chitarra ultraterrena.

Robert Johnson ha scritto “Crossroad Blues” nei suoi primi anni venti. La maggior parte della gente contempla che la canzone è impostata sul diavolo, ma per me – quella sera – ha preso una procedura completamente diversificata. Johnson racconta la leggenda di un uomo solitario, senza rughe, che passeggia di notte su una strada scura e graduale. Scrive: “Sono andato fino all’incrocio e mi sono inginocchiato. Mentre Clarence cantava le prime battute, sapevo che l’uomo solitario e un po ‘meno illuminato era solito essere io, e ho anche capito che la melodia della mia gente e il loro passato storico era la mia strada solitaria e buia.

La seconda strofa inizia con una tra le righe più tristi mai scritte nell’idioma blues. Johnson scrive: “Mmmm, il sole tramonta, ragazzo, darkon gon” comprimi qui. Oooo, eeee, ragazzo, darkon gon “comprami qui.” È l’identica forma di solitudine che ho vissuto con la mia esistenza completa- una profonda e profonda delusione che permea dalla fossa del mio addominale fino in fondo alla mia anima. Era la forma della solitudine che mi portava da casa mia a The River Avenue Jazz Membership da solo il martedì sera.

Vorrei anche dirti che “Crossroad Blues” finisce fortunatamente. Non fa più. Comunque fortunatamente scriverò che la mia leggenda lo fa.

Ascoltare i Blues per la prima volta era come trovare la religione. Mi sedetti da solo nel club, con le nocche bianche e il sudore grondante. All’epoca sapevo che era giusto e che avrei occupato una chitarra. In verità, sapevo che sarei morto se non avessi più fatto, così l’ho saputo dal lavoro il giorno seguente e perlustrato i banchi dei pegni nativi fino a quando non mi sono imbattuto nella chitarra che mi sembrava corretta e corretta – un corpo ben indossato, con i grassi Yamaha acustico. Chitarra in mano, infilo duecentocinquanta dollari (affitto da spezzare!) Sul bancone e uscii dal banco dei pegni in direzione del tempo libero della mia esistenza.

Ho posseduto una manciata di chitarre, fatto moltissime presentazioni e ho scartato innumerevoli chitarristi nel corso del tempo, ma ci sarà sempre un posto vuoto nella barra del mio cuore coronario per Clarence Spady e i doni che ha ottenuto quella notte: una lunga storia d’amore con i Blues e una connessione viscerale con la mia eredità e con la mia gente-gente blues.